Mi generación Markada - por Albert Estrella

Albert Estrella 
(Perú, 1985)

“Ha muerto el arte. Ahora todo el mundo comprende ¡Hasta se enseña a comprender!

Hollywood – Xavier Abril

Mi generación va a estar Markada por el Daddy Yankee (USA)

que parece un imperialista sacado de una empresa de inicios de siglo XX

y que me hace parecer un socialista en plena revolución del 0 y el 1

Tan impersonal como una Ventana del Windows (perdonen la redundancia, ya no la tristeza) tratando de confirmar mi opción.

En la pantalla hay un poema en ejecución  

Y yo deseo cambiar el nombre del archivo, actualizarlo por esto ya no es poesía/ pero los cambios no son evidentes, los herrores ortográficos son los mismos o peores y la sintaxis siempre está encriptada en un archivo oculto del disco duro con contraseña, con cacofonías evidentes que el mismo programa de texto subraya enrojitas /sugiere/ error en vez del herror y no le importa un comino el significado del error a propósito que es el herror.

 Mi generación va a estar Markada como los DVD piratas hechos en el hueco en el hoyo negro o vórtice de la piratería como si estos piratas navegaran en vez del mar, por el espacio cibernético y en ese espacio se encuentran a Moby Dick la Ballena Blanca de Herman Melville tomando un respiro /comprimida/ pesando varios Gygas que en gramos no equivale a nada y entonces uno usa el arpón que es el cursor de la pantalla y click

Le damos doble click para que este texto pueda continuar

Mi generación está Markada  x Mark Suckerberg and the social Network

y su muro del FaceBook/ donde todos queremos ser lo que no somos pero lo intentamos; pregunto entonces:

¿Desea ser amigo de Albert Estrella? /mientras/

Un amigo ha comentado una foto mía donde me estoy desvaneciendo

Un amigo ha etiquetado una foto mía con un recuadro vacio

Un amigo me ha invitado a un recital donde al final, nos hemos quedado solos sin escucharnos

Donde yo hago mi propio texto con su poesía/ y le digo: “de la poesía me gustan las necropsias / y sólo he rescatado este par de versos tuyos que trasplanto a mi texto/ a sabiendas de los riesgos/ del rechazo/ de la reacción inmune/ de los anticuerpos/ para que funcione como un hígado”/ porque en esos versos hay un sentimiento que emana la bilis de la insatisfacción/ de estar inspirado pero no tener tiempo porque en la cabina de internet donde escribo este texto/ la compu me dice “LE FALTAN 5 MINUTOS PARA QUE ACABE SU HORA/ GUARDE TODOS LOS CAMBIOS EFECTUADOS” y pido dos minutos para guardarlos pero el tiempo no basta, porque cuando a uno se le acaba la hora siente que se va a morir pero pasa a la realidad donde todos los cambios realizados no son muchos, ni evidentes.

En todo caso/ mi generación/ va a estar Markada por el síndrome del túnel carpiano... [[R



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